Кровавый Монарх. Том 1 - Дмитрий Веребов
— Слышь сюда, щенок, — осклабился голос. — Ты, походу, берега попутал. С нами делиться надо было, когда рыжьё толкал. Короче, твоя подружка у нас. Хочешь забрать — дуй на старый шинный завод за промзоной. Без ментов. И захвати всё, что у тебя в загашнике осталось. Время пошло.
Гудки.
— Элли! — выкрикнул я, заводя мотор с диким рёвом. — Кто это?!
— Владелец торгового центра, криминальный авторитет Зуев, — мгновенно отозвалась система. — Имеет судимости за рэкет. Брат директора того самого магазина. Они отследили транзакции Светланы.
— Дебилы… Конченые дебилы, — я выкрутил руль, с визгом покрышек вылетая на проспект. — В девяностые они не наигрались!
Педаль газа ушла в полик. Трёхтонная махина неслась по ночным улицам, игнорируя красные светофоры. Внутри меня всё кипело. Родители. Кристина. ФСБ. Теперь эти отморозки. Этот чёртов земной мир никак не хотел оставить меня в покое. Он цеплялся за меня своими грязными лапами, вынуждая отвечать.
Через пятнадцать минут я уже тормозил у ворот заброшенного цеха.
Я не стал глушить двигатель. Не стал вызывать тени или надевать тяжелую броню. Я просто вышел из машины, и на мне материализовался лёгкий боевой комбинезон с гербом Монарха. В темноте тускло мерцали линии нано-ткани. вери цеха были распахнуты. Внутри горело несколько тусклых прожекторов. Посреди огромного пустого зала стояли трое: двое быков спортивного телосложения с помповыми ружьями и сухопарый мужик в кожанке с пистолетом в руке. На коленях перед ними сидела заплаканная Света с заклеенным скотчем ртом.
— О, а вот и наш миллионер, — заржал тот, что в кожанке, делая шаг вперёд. — А чё за прикид, пацан? На косплей торопился?
Я медленно шёл к ним. Шаг за шагом. Мои кроссовки неслышно ступали по битому стеклу.
— Отпустите девушку, — тихо сказал я.
— Ты мне тут условия ставить будешь?! — окрысился главарь, вскидывая ствол. — На колени, сука, и бабки на бочку, иначе я ей…
Он не договорил.
Из пустоты в моих руках с металлическим лязгом соткалась штурмовая винтовка на базе земного SCAR, модифицированная под плазменные патроны теневой ковки.
Я не стал вести переговоров. Я даже не стал тратить слова.
Короткая очередь разорвала тишину цеха чудовищным грохотом. Вспышки выстрелов на долю секунды осветили ошалевшие лица бандитов. Плазменные пули разнесли их оружие вместе с руками, а повторные выстрелы пробили грудные клетки, впечатав тела в кирпичную стену. Всё закончилось за полторы секунды. Три трупа сползли на бетон в лужи мгновенно закипевшей крови.
Света зажмурилась и забилась в истерике, мыча сквозь скотч.
Я опустил ствол, развеивая оружие в воздухе, подошёл и одним движением сорвал клейкую ленту с её губ, перерезав верёвки на запястьях.
— Л-лёша?! — заикаясь от дикого ужаса, прошептала она, глядя на меня снизу вверх. Она смотрела не на своего спасителя. Она смотрела на чудовище. — Что… кто ты такой?! Что ты наделал?!
Я тяжело посмотрел на неё. В глазах девушки был тот же страх, что и у Петра с Василием. Страх перед чем-то чужим. Неправильным.
— Прости, Света, — тихо сказал я и коснулся её лба двумя пальцами. — Тебе лучше этого не помнить.
Она обмякла в моих руках. Я аккуратно подхватил её, понёс к машине, положил на заднее сиденье и набрал её парню с её же телефона, включив имитатор голоса: «Забери Свету у въезда в парк, ей плохо».
Высадив её в безопасном месте на освещённой лавочке, я дождался, пока из-за угла не покажется силуэт её испуганного парня, и дал по газам.
Часы на панели показывали полночь.
Всё тело ломило. Рана на спине снова заныла тупой болью — эмоциональные качели сожгли последние ресурсы регенерации. Я свернул на объездную дорогу, направляясь к загородному дому.
И тут всё пошло не по плану...