Призыватель шторма - Ниша Дж. Тули

— Мам, — говорю я. — Я вернусь. Не двигайся. Понимаешь? — Я хватаю её за плечи и слегка встряхиваю. — Скажи, что поняла!

Наконец она кивает. — Я не уйду. Буду ждать тебя.

— Хорошо. — Я быстро целую её в лоб. — Я люблю тебя, мам.

И срываюсь с места. Пробираюсь через пролом в каменной стене, перелезаю через обломки и ищу хоть кого-нибудь знакомого. Но это почти безнадёжно. Большинство тел уничтожено, обуглено до неузнаваемости.

— Рук! — кричу я. — Рук! Где ты?!

Я оглядываю горизонт и двигаюсь ближе к месту боя. Вижу патрульных в тёмно-синей форме. Бригаду. Штормовую гвардию. Солдат Завесы в кожаных доспехах, с окровавленными лицами и чёрной обводкой вокруг глаз.

— Рук! — Я продолжаю кричать, надеясь увидеть хотя бы одно знакомое лицо.

Где Фишер и Кэл? Нэйви и Джастин? Эдвард?

Я пробираюсь через драку, уворачиваясь от случайных кулаков и локтей.

Лишь через несколько секунд до меня доходит: в происходящем что-то не так.

Кто все эти люди?

Наконец вдалеке я замечаю Фишера. Он дерётся с мужчиной, которого я не узнаю.

Высокий, худощавый, с голой грудью, густой бородой и длинными волосами. На нём свободные коричневые штаны, в руке огромный зазубренный нож. И таких здесь много. Мужчины и женщины, одетые в разные оттенки коричневого и зелёного.

Потом я замечаю машины. Большие крытые грузовики.

Что происходит?

Я снова и снова разворачиваюсь, продолжая искать.

— Рук! — кричу я, пробираясь к Фишеру.

— Рук! — Голос начинает срываться.

Сажа душит, забивает лёгкие.

— Рук! — хриплю я.

Я спотыкаюсь о тела, камни и обломки.

Новый взрыв. Он грохочет в ушах и сбивает меня с ног. Я падаю на твёрдую землю, колени и локоть ударяются с хрустом. Вскрикиваю, кашляю, пытаюсь подняться, но ноги превратились в желе и не держат меня.

Кто-то хватает меня за одну руку, потом за другую и рывком ставит на ноги.

— Нет! — кричу я, но голос уже хриплый и сломанный. Я пытаюсь сопротивляться, однако в ушах звенит, а мозг не успевает за происходящим.

— Сколько у нас? — раздаётся низкий, грубый голос.

— Думаю, около пятидесяти.

— Эту тоже берём. Похоже, с характером.

Кто-то толкает меня, и сознания хватает лишь на то, чтобы понять: это один из незнакомцев. Мужчина, державший меня за руку, огромен — голый торс, сплошные мышцы, свободные зелёные штаны низко сидят на бёдрах. Вокруг бицепса вытатуирована толстая полоса.

Я спотыкаюсь, пока он тащит меня к одному из крытых грузовиков.

— Стой! — кричу я. — Кто вы такие? Стойте!

Он игнорирует меня, а кто-то другой открывает дверь.

— Тут ещё одна живая, — говорит он, пока я пинаюсь и вырываюсь.

— Тогда мешок ей на голову, — лениво отвечает кто-то.

— Нет! — кричу я. — Прекратите!

Внезапно мир темнеет. Мне что-то натянули на голову. Я кричу, но рот набивается тканью, пахнущей и отдающей застарелым потом. Я давлюсь, пока кто-то грубо связывает мне руки, потом меня поднимают и бесцеремонно бросают на другую твёрдую поверхность. В кузов грузовика.

Я чувствую вокруг других людей.

Кто-то тихо касается меня, остальные сдвигаются, освобождая место.

Потом мне резко пинают по рёбрам. Я стону и сворачиваюсь клубком.

— Нет! — выкашливаю я. — Отпустите меня!

Двигатель грузовика взвывает, и я начинаю кричать ещё громче.

Машина трогается.

Нас куда-то увозят.

Я не замолкаю. Зову Рука. Зову маму.

Кричу снова и снова, пока голос наконец не исчезает совсем.

А потом во мне ничего не остаётся.

Конец… пока что

Перевод выполнен каналом http://t.me/mousebookagency