Константин Амелин - Игры По Чужим Правилам
– Адрес в конверте… Берите свою команду и выезжайте прямо сейчас. Возможно Ортега решит сменить место дислокации… Не упустите его!
– Я могу быть свободен, сэр? – спросил Джон поднимаясь.
– Да… – коротко ответил Элдридж. Почти у самого выхода он вновь окликнул Кроуфорда: – Джон… Удачи… – Кроуфорд коротко кивнул, в глазах его появилось доля уважения к этому человеку…
– Смотри Роб! Разве я тебе не говорил что все эти журналисты сборище грёбаных подонков, продажные суки! – детектив Драст влетел в кабинет словно вихрь. Седые волосы растрёпаны, щёки горят словно только что с мороза.
– Что, что случилось? – обеспокоено воскликнул сержант Джэйкобс. Джозеф Драст бросил на стол свёрнутую пополам газету.
– Вот, полюбуйся на это!
– Хм, Нью-Йорк Таймс… – озадаченно разворачивая газету произнёс Робин. – Что? "В бойне на дискотеке виновны спецслужбы!!!" Это что?
– Это дерьмо сынок… – удручённо проворчал Джозеф. – Это дерьмо… – Робин понимающе кивнул и принялся за чтение.
– Читай вслух… Хочу послушать как это выглядит со стороны…
– Ок… "По информации из достоверных источников в полиции Нью-Йорка…" Я не могу дальше читать… – воскликнул Роб.
– Ничего с тобой не случится! Читай дальше!
– Чёрт! – выругался Робин. – "Спецслужбы США таким образом устраняют неугодных криминальных авторитетов. Не гнушаясь жизнями мирного населения, правительство попирает законы демократии…"
– Ладно, ну их всех в жопу… – оборвал его Драст. – Кто автор статьи?
– Том Боулдер…
– Еврей! Мать его я так и знал! – воскликнул Джозеф.
– Чёрт, детектив… Мой отец был евреем!
– Извини… Извини… – Драст махнул рукой, взял пиджак и в дурном настроении вышел из кабинета.
По иронии судьбы Томми Боулдер даже представить себе не мог, насколько он был близок к правде…
Чёрные солнцезащитные очки закрывающие половину лица, чёрный шёлковый платок на голове, красный деловой пиджак, чёрная юбка чуть выше колен, осенние полусапожки на высоком каблуке… Она закрыла дверь чёрного спортивного Доджа и бросив ключи служащему не спеша направилась ко входу в Диамант Отель. Пожилой швейцар, почтительно поклонился женщине, которую он видел в первый и вероятно в последний раз, массивная стеклянная дверь распахнулась пропуская внутрь леди. Несколько метров по фойе и женщина идёт в сопровождении взглядов всей мужской половины отеля. Служащий собрался нажать кнопку вызова лифта, но был опережён презентабельным немолодым господином. Мужчина слегка поклонился, восхищённая улыбка не сходила с его губ даже после того как она не обращая внимания на окружающий мир проследовала в лифт…
Что за цирк? – подумала она. Сколько времени должно пройти чтобы я сумела привыкнуть к этой стране?
Раздался тихий звон, лифт достиг шестого этажа… Здесь всё то же – с неудовольствием думала она покидая коробку лифта. Мужчины кланяются будто бы она королева. А взгляды? Разве так смотрят на приличную женщину? Нет, пора менять имидж…
Томас Ридж положил сотовый телефон в карман. Добродушное выражение лица сошло словно было унесено порывом ветра.
Подождав секунд пять он снова достал телефон, набрал некую только ему известную комбинацию клавиш и поднёс коробочку к уху:
– Марио? Карлос ещё жив? Так… Хорошо… Больше не бейте… Он нужен начальству… Нет! Я сказал не бить… Да… Потом он твой… – глубоко вздохнув Ридж провёл указательным пальцем по брови… При этом на лице снова появилась некая тень улыбки… Успел! Думать не хочется чтобы произошло распорядись он убить Карли…
– Англичанин? – в комнату заглянул один из парней Анджелло.
– Ещё раз назовёшь меня так… – спокойно, с улыбкой ответил тот.
– А, простите, сэр… Я…
– Что? – рявкнул Ридж.
– Связной звонит…
– Что? Кто звонит? – непонимающе воскликнул Ридж.
– Ну, это…
– А, понятно… соедини…
– Да, сэр…
Шёпот южного ветра… – думала она доставая свой миниатюрный ПСС-Вул из специального пояса на правом бедре. Выстрел из этого пистолета не услышат даже те кто сидит в соседней комнате. Шестизарядный малыш прекрасно справится со своей задачей… Девушка улыбнулась и бережно погладив пистолет, положила его на постель в номере 309…
– Задача проста как дважды два… Как всегда парни. Делаем то, что не доделали вчера, ясно? – спросил Кроуфорд у спецназовцев.
– Надо было идти за ублюдком ещё вчера… – с досадой воскликнул Вэл Харвуд (Браво 1).
– Бесполезно… Только потеряли бы время… – ответил Джон покачав головой. – Кто ещё не в курсе, вместо Браво 2 пойдёт Петра… Вторым снайпером… В прошлый раз она нам очень пригодилась бы…
– Ты прав командир – кивнул Альфа 2 – Майк Олсон. – Ранение Джерри оказалось куда серьёзнее чем мы подумали в начале…
На этот раз команда сидела в кузове грузовика-рефрижератора фирмы "ColdWorks". Джон понятия не имел откуда берутся все эти машины, но жаловаться не приходилось. Снаружи усиливался ветер, видимость ухудшалась. Это было к лучшему. На не успевшую высохнуть мостовую уже упали первые капли холодного Нью-Йоркского дождя. Ветер время от времени взъерошивал кучки листьев оставленные дворником, словно играло большое и не очень умное животное… Люди поднимали воротники плащей или открывали зонтики, молодёжь натягивала на головы кепки и капюшоны. Мимо рефрижератора пронеслась шумная компания скейтбордистов. Подростки шумно переговариваясь и смеясь над чем то, только им известным, перешли улицу и скрылись за углом. У входа в отель остановился белый фургон прачечной компании. Двое служащих отеля помогли водителю разгрузить чистое бельё.
Джон наблюдал за улицей через небольшое отверстие в борту кузова:
– Петра, займи позицию на крыше здания напротив…
– Есть, сэр! – ответила девушка по рации. Никто точно не знал её места нахождения, возможно даже к лучшему…
– Чарли 1, Вик!
– Да, сэр! – ответил бодрый молодой голос из коробочки рации на плече командира.
– Ты в курсе где Петра?
– Так точно!
– Значит лезь на крышу здания стоящего напротив отеля с противоположной стороны!
– Понял! – рация тихо зашуршала, связь была закончена.
– Мы, пойдём вместе, одной группой… – бросил Джон парням. – Вэл, целостность моей спины твоя проблема!
– Есть!
– Майк и Джеф, вы прикрываете с тыла… Жаль Стива нет… – покачал головой Кроуфорд.
– Всё будет в порядке командир – Джеф Коннорс похлопал Джона по плечу надёжно укрытому чёрным полицейским бронежилетом.
– Я надеюсь… Хотя, как командир я должен быть уверен… Ну в вас то я как раз и не сомневался… – парни смущённо отвернулись, кто то принялся проверять боекомплект, бронежилет… – Кстати, знаете как вас называет мой босс? – хитро улыбнувшись произнёс Кроуфорд…