Ты идешь, Победа… Писатели – фронту! От Великой Отечественной до СВО. 1941–2025 - Коллектив авторов
* * *
– Тут такое дело, товарищ командир. Танк вэсэушный на наш лазарет наскочил, а он без прикрытия. Медсестра и семьдесят раненых. Танк по ним даже и не стрелял. Решил давить «вату». А один раненный в ногу боец лёг с гранатами под танк. Взорвал танку гусеницу. Сам погиб, но танк остановил. А тут наши подоспели. Сожгли танк вместе с экипажем. Таких в плен не берут.
– Откуда солдат? Надо родным сообщить.
– В том-то и дело. Никто не знает, кто он и откуда. Прибился он к ополченцам летом 2014 года под Краснодоном. Бился за Новосветловку и Хрящеватое, на Иловайском направлении. Хорошо бился – за спины товарищей не прятался. Говорил всем, что он из Краснодона, молодогвардеец и зовут его Анатолий Ковалёв. Смотрел по соцсетям в интернете – нет такого. Вернее, есть такой молодогвардеец. Бежал с места казни в 1943 году и пропал без вести. И фотография есть в виртуальном музее. Правда, эта фотография не его, а его двоюродного брата. Но те, кто знал Анатолия, говорили, что они были похожи. Да и наш Анатолий очень похож на музейное фото. Так что мы не знаем, где его родственники живут и кто они.
– Не мог он, видимо, назвать своё настоящее имя. Наверное, его близкие под нациками – боялся их подвести. Говорил, что он молодогвардеец? Все мы здесь молодогвардейцы. И ты, и я. Будет Победа – узнаем имя героя, и будет его имя золотыми буквами сиять на обелиске. И его, и других… Герой себя не пожалел, а товарищей спас. Погиб за други своя…
Дмитрий Филиппов
* * *
Семнадцать мин стояли в ряд,
Пугая танки и пехоту.
– Тут дел на пять минут, солдат,
И – по домам, в родную роту, —
сказал мне взводный сгоряча
И гильзу пнул на скользкой трассе.
Семнадцать мин.
И нет ключа,
Чтоб каждую обезопасить.
– Вперёд, сапёр! Чего ты встал?
– Я не пойду, – ответил сразу.
– Ты захотел под трибунал?..
Невыполнение приказа!
– Товарищ старший лейтенант,
запрещено снимать взрыватель
взведенной мины.
– Да, всё так.
Но завтра здесь пойдут машины.
Пойдёт колонна на Херсон.
А ты, боец, чего-то бредишь…
Там мины, вон за тем углом,
И ты сейчас их обезвредишь.
И он вздохнул, как тяжелобольной
И спрятал свои руки за спиной.
И я пошёл не напоказ
(Першило в горле, рвалось сердце)
И точно выполнил приказ,
держа «тээмку», как младенца.
Семнадцать раз за тем углом
Я вспоминал, что я крещён,
Но липкий страх упал на плечи.
– Ты скоро? – взводный мне кричал.
Но я ему не отвечал,
на час лишившись дара речи.
А после, полностью без сил,
Сидел на блокпосту, курил,
Решал, как буду хвастать в роте.
И цокал языком стрелок,
из охраненья паренёк:
– Ну, блин, сапёры, вы даёте!..
Дмитрий Филиппов – лауреат премии «Слово». Фото Е. Михно.
Евгений Юшин
Алексею Шорохову
* * *
Идёт братишка минным полем,
Дорогой хлюпкой, горевой.
А мы грехи его отмолим,
Чтоб воротился он домой.
И сквозь пожухлую дернину
И пёрышки зелёных трав
Донской Димитрий мчит дружину,
За землю русскую восстав.
Они поддержат нашу песню —
Кутузов, Жуков… Жгучий год!
Они – пришли, они – воскресли,
Чтоб за собой вести народ.
И мы – готовы. Степь – былинна.
Зари пожара не унять!
Идёт братишка полем минным,
Чтоб мог Суворов проскакать.
Война рванула взрывом – в ноги,
И – кровью в горло. Солона!
И дышит пепел на дороге,
И ходит полем седина.
И – ад вокруг, и – Рай в глазах,
И – ангел плачет в небесах!
* * *
Кошкой заря пробирается, рысью.
Облако – ворохом.
Порохом пахнут осенние листья,
Смертью и порохом.
Убереги от атаки горячечной,
Праведный Господи!
Белое облако в сосенках прячется.
Вспышка – и госпиталь.
Ходит сестричка. Хочу подмигнуть ей.
Светится платьице.
Мне бы обнять её и утонуть в ней.
Боже, красавица!
Берёзовый сок
Ухмыляется Запад. Лукавый Восток
Под усами улыбку таит.
А у нас под берёзой мерцающий сок
В золочёной кадушке стоит.
И ручьи – серебром, малахитом – трава.
И сиренью – рассветный дымок.
Смотрит с завистью Запад мои закрома,
Лижет губы лукавый Восток.
Но в России-то знает любой наизусть.
Что над ягодой – крыльями куст.
И под каждою елью то рыжик, то груздь,
А за полем и ворог, и грусть.
…………………………………
По лесам и дорогам пожары коптят.
По селениям мор и разруха.
То ли стрелы поют, то ли дроны летят,
То ли в ступе долблёной старуха.
И за каждым болотом – треклятый Кощей.
Реки – синей косынкой и синью.
Ты налей мне, маманя, наваристых щей.
Я пойду постоять за Россию.