Проклятый Врач. Том II - Дмитрий Лим

Лиза молча подхватила меня под мышки и усадила в инвалидную коляску. Её руки дрожали, но лишь самую малость. Она закрепила мои неподвижные ноги на подножках, а потом вдруг наклонилась. Её губы коснулись моего лба — не мимоходом, не по‑деловому, а горячо, долго, слишком близко к запретной черте.

— Не делай так больше, — прошептала она мне на ухо. — Никогда.

У меня пересохло в горле, а пульс подскочил так, что, будь я подключён к монитору, тот наверняка бы запищал. Но я не мог позволить себе поддаться эмоциям. Не сейчас, не посреди этого хаоса.

— Поехали, — хрипло бросил я, разворачивая кресло к двери. — У меня такое чувство, что, пока мы тут занимались микрохирургией, наверху случился настоящий апокалипсис.

И я не ошибся. На первый взгляд, в клинике всё выглядело… нормально? Нет, не то слово. Всё выглядело так, будто кто‑то накачал больничные коридоры веселящим газом и раздал каждому пациенту по котёнку.

Мы выехали из лифта на третьем этаже, где располагались VIP‑палаты. Вместо привычного стона больных, бряцания каталок и ворчания санитаров доносился смех — искренний, заливистый. Из палаты номер 312, где обитал Семён Исакович — местный олигарх с язвой желудка и лицом человека, который всю жизнь жевал лимоны, — слышались звуки гитары и пение. Сам Семён Исакович, который, казалось, не улыбался никому, кроме своего нотариуса, надрывался в хоровой песне.

— За здоровье, за русскую удаль! — орал он.

Я резко затормозил кресло. Лиза переглянулась со мной.

— Это Семён Исакович? — шёпотом спросила она. — Ему же вчера приезжал нарколог из университета, читал лекцию о вреде алкоголя. Он тогда от злости стаканы на столе гнул.

— Подожди, — я поднял руку, заставляя себя сосредоточиться. Мой мозг, этот проклятый суперкомпьютер, уже начал сканировать обстановку.

Из соседней палаты вышла Маргарита Павловна — дама из высшего общества, настолько перекачанная ботоксом, что её лицо напоминало плохо надутый воздушный шар. Она шла, раскинув руки, словно собиралась обнять весь мир. На губах играла блаженная улыбка, которая на её обычно каменном лице выглядела куда страшнее любой гримасы боли.

— Девочка моя! — воскликнула она, бросаясь к Свете, стоявшей у сестринского поста с лотком таблеток. — Как я рада тебя видеть! Вспомни, мы же с тобой в детстве собирали ромашки на лугу! Ты была такой светлой, такой чистой!

Света испуганно моргала, прижимая лоток к груди. Её глаза стали размером с блюдца.

— Маргарита Павловна, вы меня с кем‑то путаете… Я из Воронежа, и мы раньше не…

— Тише, тише, солнце моё! — Маргарита обняла её, едва не раздавив пластиковые стаканчики. — Я помню, я всё помню! Как мы пекли пирожки с вишней! Твои золотые руки! Я никогда не забуду!

По спине у меня пробежал холодок. И дело было не в том, что эта суровая дама вдруг вспомнила о человечности. Дело было в деталях. Пирожки с вишней. Золотые руки. Это были дословные фразы, которые Света повторяла каждый день, рассказывая всем о своей бабушке из Воронежа. А у Маргариты Павловны была аллергия на вишню — я сам видел это в её медицинской карте.

Это не были воспоминания. Это было копирование. Плагиат чужой памяти.

— Лиза, — тихо позвал я, — посмотри на их глаза.

Лиза присмотрелась к Маргарите. Зрачки женщины были расширены до предела, занимая почти всю радужку. А в глубине этих зрачков мелькало что‑то странное — тёмная, едва уловимая пульсация, словно кто‑то капнул чёрной туши в воду, и она медленно расходилась кругами.

— Что с ними? — Лиза поёжилась. — Они ведут себя так, будто съели ведро антидепрессантов.

— Хуже. Их память переписывают, — я развернул кресло к сестринскому посту. — Света! Иди сюда!

Света выскользнула из объятий безумной пациентки и подбежала ко мне. Она была бледной, напуганной, но, как всегда, собранной.

— Александр Сергеевич! Я вам тут бульон оставила, он в микроволновке… И пирожок с капустой, он у меня получился особенно тонкий…

— Света, стой, — я взял её за запястье. — Слушай внимательно. Ты сегодня делала ингаляции в VIP‑коридоре?

Она кивнула, машинально поправляя мне воротник халата.

— Да, по расписанию. Семён Исакович просил ромашку, а Маргарите Павловне назначили эвкалипт. А что?

— А то, что они сейчас вспоминают твоё детство вместо своего. И пахнет от них не ромашкой, — я втянул воздух. Из вентиляционной решётки над постом тянулся едва уловимый сладковатый, приторный запах — как жжёный сахар, смешанный с пылью. — Лиза, закрой вентиляцию. В этой палате. Прямо сейчас.

— Что?

— Закрой! Заткни чем угодно!

Лиза не стала спорить. Она схватила со стола пачку стерильных салфеток, запихала их в решётку и придавила тяжёлой кружкой.

Тем временем я подкатил к Семёну Исаковичу, который всё ещё пел, уронив гитару на пол. Его глаза были стеклянными, на губах застыла идиотская улыбка.

— Семён Исакович, — громко сказал я, — как вас зовут? Кто вы?

— Я? — он посмотрел на меня, как на старого друга. — Я Сёма. Я добрый парень. Я никогда никого не обманывал. Я помогал бабушке доить корову, а деду — чинить трактор. Я не брал взяток, Ким. Честно! Я всегда жил честно!

Проклятье. Вот оно. Перепись памяти. Проклятая пыль, которую я видел в лаборатории, не просто вызывала эйфорию. Она вытаскивала наружу самые светлые, самые желанные фантазии человека — те, о которых он тайно мечтает в три часа ночи, — и превращала их в реальность, стирая прошлое.

Семён Исакович никогда не видел трактора, кроме как на выставке в «Крокус‑Экспо». А его бабушка умерла, когда ему было три года, оставив ему в наследство лишь счёт в швейцарском банке и привычку смотреть на всех свысока. Но сейчас он искренне верил, что был праведным пастухом.

— Это ингаляции, — пробормотал я, чувствуя, как мозг переключается в режим турбо‑расчёта. — Они дышат этой пылью. Та дрянь, что была в титановых пластинах, не только в твёрдом виде держится. Кто‑то запустил её в вентиляционную систему. Но поражает она только тех, кто делает ингаляции. Пар, влага — идеальный транспорт для микроспор. Они попадают в лёгкие, потом в кровь и прямиком в мозг. Центр удовольствий работает на максимум, а участок, отвечающий за реальные воспоминания, просто сгорает.

Система внутри меня вдруг ожила, подтверждая догадки. Перед глазами замелькали графики и диаграммы:

ОБНАРУЖЕН МАССОВЫЙ ТОКСИЧЕСКИЙ КОНТАМИНАТ

ПУТЬ РАСПРОСТРАНЕНИЯ: АЭРОЗОЛЬНЫЙ (ВЛАЖНЫЙ)

ПОРАЖЕНИЕ ЦНС: 100 % (СИНДРОМ ЛОЖНОЙ НОСТАЛЬГИИ)

ТРЕБУЕТСЯ НЕМЕДЛЕННАЯ БЛОКИРОВКА ИСТОЧНИКА

Примечательно, что система не предлагала мне расслабиться. Она требовала действий.

— Лиза! — я резко развернул кресло. — Мы должны перекрыть главную вентиляционную задвижку. Она на техническом этаже,