Опасный пациент - Наталья Евгеньевна Шагаева

Лена выведала у заведующего, что наш пациент после огнестрельного ранения – не простой смертный. Он владелец или акционер крупной компании. А где большие деньги, там большие проблемы и зажравшиеся мужики, возомнившие себя элитой.

— Понимаю, — киваю я. Мой голос ровный и спокойный. — Больница – не самое приятное место, даже если она платная. Воспринимайте это как этап в жизни. Как бы ни было плохо, всё когда-нибудь закончится, — пытаюсь улыбнуться, но выходит вымученно. Потому что так я говорю себе каждый божий день. Но ничего не заканчивается, и я верю в «хорошее завтра» всё меньше и меньше.

— Какой кофе ты предпочитаешь? — неожиданно спрашивает он. Это может показаться флиртом или приглашением выпить кофе. Но мы в клинике, а он на больничной койке. Поэтому мне понятна природа его вопроса.

— Зачем вам эта неинтересная информация? — устало усмехаюсь.

— Если я спрашиваю, значит, интересно, — холодно отрезает мужчина, скользя по мне своим глубоким серым взглядом.

— Ну, допустим, я не пью кофе.

— Так «допустим» или не пьёшь? — немного раздражённо спрашивает он.

— Не пью. Мне от него плохо.

— Чай?

— Чай пью, да.

Занимательный у нас диалог. Но если мужчине так легче переносить все тяготы больницы, то я не против. Мне всё-таки за это заплатили.

— Какой больше всего любишь?

— Допустим, чёрный с бергамотом.

— Эва… — устало выдыхает.

— Определённо, чёрный с бергамотом, — улыбаюсь я.

— Хорошо. Сладости любишь? Шоколад, конфеты, пирожные?

— Как и любая женщина, люблю.

Мне уже становится интересно, к чему ведёт такая беседа. Зачем ему эта информация? Даже мой муж за семь лет нашего брака ни разу не поинтересовался, какой чай я люблю.

— Что именно? — снова холодно спрашивает, потому что я не дала точного ответа.

— Люблю хороший тёмный шоколад.

Наблюдаю, как мужчина подносит к уху свой телефон.

— Фин, хороший чёрный чай с бергамотом, большой стакан и тёмный шоколад ручной работы. Прямо сейчас! — отдаёт кому-то приказным безапелляционным тоном, смотря мне в глаза, и бросает телефон на кровать.

— Спасибо, но не надо. Отмените заказ.

— Причина?

— Причин множество.

— Отказы не принимаются, Эва, — улыбается мне с вызовом.

— А вы из тех мужчин, которые предпочитают повелительную заботу?

— Интересная формулировка… Но да.

— Ясно, — разочарованно вздыхаю я, поворачивая голову к окну, за которым горит фонарь в больничном сквере.

Но мужчина этого не замечает или не хочет замечать.

— Сколько тебе лет? — задаёт следующий вопрос. Это уже смахивает на допрос. Но чем бы пациент ни тешился, лишь бы остался доволен. Да и коротать ночи на работе – откровенно утомительно. Задремать мне можно будет только после полуночи, и то ненадолго. Наш заведующий любит ночные проверки.

— Двадцать восемь, — отвечаю я.

И в моей голове против воли несутся мысли: если бы Антон узнал, что я общаюсь с пациентом мужского пола на отвлечённые темы, то устроил бы мне скандал, в очередной раз обозвав шлюхой. Такая логика у моего мужа, да. За годы брака с ним я научилась даже не смотреть в сторону мужчин при нём. Потому что любой взгляд и даже вежливая улыбка воспринимается как флирт. Паранойя Антона беспочвенна и сидит она в его голове, просто потому что он больной ублюдок. А сейчас я ловлю себя на мысли, что испытываю злорадное удовольствие от того, что это делаю.

— Почему ты просто медсестра? Нет амбиций?

— Нет… — выдыхаю я. Не объяснять же, что все амбиции во мне давно задавили.

— Почему ты мне врёшь, это же простой вопрос?

— С чего вы взяли, что я лгу? — выгибаю брови.

Я ведь не лгу. Я не сказала, что моих амбиций никогда не было. Их нет именно на данном этапе жизни.

— Прочитал в твоих глазах. Ну окей, ответ мне не требуется.

Замолкаем, потому что в палату стучат. Я резко встаю с кресла, хватая журнал, ведь в нашем отделении в данный момент нахожусь только я. Дверь открывается, и в палату проходит высокий здоровенный мужик в джинсах и чёрной водолазке, на которую накинут одноразовый халат. С удивлением смотрю, как он кивает мне в знак приветствия и ставит на столик возле кресла большой бумажный стакан чая и коробочку с шоколадом.

— Как вы сюда попали? — шокировано распахиваю глаза. Все посетители проходят через пост охраны, которая должна была позвонить мне. Мужчина не отвечает, а с каменным лицом смотрит на пациента.

— Фин, свободен, — отсылает его мужчина, и наш доставщик также молча уходит.

Не знаю, что меня больше поражает: то, что в отделение попал посторонний, или то, что он достал чай и шоколад в одиннадцатом часу ночи за десять минут, только по велению своего хозяина.

— Не переживай, это свои люди. Безопасные, — сообщает мне пациент.

— Ну да, это меняет дело, — иронично развожу я руками, находясь в шоке от дозволенности этих людей.

— Сядь и выдохни, — указывает мне на кресло.

Но я, не слушая его, выхожу в коридор и смотрю вслед удаляющемуся мужчине. Убедившись, что он ушёл, возвращаюсь в палату и опускаюсь в кресло.

— Пей чай, пока горячий, — это не просьба и не предложение, а очередной приказ. По его логике, если он достал мне этот чай и шоколад, то я должна их принять. А я не хочу больше ни от кого ничего принимать, если сама не просила, даже такие мелочи. Приняла уже один раз… До сих пор рассчитаться не могу. — Что не так? — словно читая мои мысли, спрашивает мужчина.

— Всё так, Владислав Сергеевич.

— Ты поменялась в лице. Что именно тебе не понравилось в моих словах? — настойчиво спрашивает он, продолжая на меня смотреть. Он вообще весь вечер не сводит с меня своих серых настойчивых глаз, словно изучает.

— Мне не нравятся повелительные ноты в голосе мужчин. Словно я вам что-то должна. Деньги, которые заплатил за уход ваш брат, я не потратила. И переведу их вам назад, потому что…

— Стоп! Тихо. При чём здесь благодарность за терпение моих психов? Этот