Дерзкий Vs Мажорка - Инна Матвеева

Коновалов прочитал сообщения. Но не печатает ничего в ответ. Немного не по себе от этого. И чтобы перебить этот раздрай — клянусь, только для этого! — я кликаю на его аватарку.

Там Саша по пояс стоит у какого-то дверного косяка, опираясь о него. Руки скрещены на груди. Чёрная футболка подчёркивает впечатляющие мышцы. И вообще, вид у него тут очень даже угрожающий. Зачем-то увеличиваю фото настолько, что вижу крошечные золотистые крапинки в его тёмно-карих глазах. Лёгкую ухмылку одним уголком губ. И ещё один шрам — тонкий, почти незаметный, у самого виска, будто от старого ожога.

Вообще как из другого мира этот Коновалов. Но почему-то впервые я думаю об этом без негатива.

И давно, интересно, на меня запал?..

Стоп. Лишняя мысль. Это же совершенно неважно! Я над другими вопросами должна думать — например, как отделаться от его внимания. И ещё в случае чего готовиться вмешать в это кого-то ещё — влиятельного, который легко управу найдёт даже на, скорее всего, отъявленного бандюгана.

Хм, а от него всё-таки приходит сообщение.

«То есть, ко мне не придёшь? Какая ты всё-таки предсказуемая», — морщусь. Реально пытается на слабо меня взять? Думает, что кинусь ему что-то доказывать?

Было бы кому. Да пусть хоть скучной трусливой и замороженной меня считает. Даже хорошо — может, потеряет ко мне свой странный интерес.

«Здравый смысл вообще штука довольно предсказуемая. А над практической не проблема работать на расстоянии. Изучишь план, добавишь что-то своё, какие-то мысли, может. Потом согласуем», — пишу и на этот раз, отправив, даже не чувствую такой уж нервозности.

Мне вдруг даже интересно, что ответит Саша. Сдастся ли. Я вот не собираюсь.

«Зацени, что ты упускаешь», — вдруг приходит от него сообщение.

А потом и видео. Судя по всему, Коновалов сидит на пледе, а рядом с ним что-то вроде пикника импровизированного. Фрукты нарезанные. Конфетки, судя по всему, реально вкусные и дорогие — я такие люблю, узнаю фирму. Соки, вода. Овощные нарезки, снэки. Импровизированный пикник, причём явно из дорогих продуктов, которые влетели ему в нехилую сумму. По его меркам, конечно. Мне такой ассортимент привычен.

И… Саша это учитывал, когда брал это всё? Чтобы мне было вкусно и комфортно?

Ещё он снимает закат. Подходит чуть ближе, показывая и виды города с высоты крыши универа. Красиво… Дух захватывает. А уж вживую, наверное, вообще что-то с чем-то.

В груди колет сожалением, что я не там. Дурацким и не так уж оправданным, но таки победившим на какие-то секунды голос разума.

Видео заканчивается, а я даже не знаю, что ответить Саше. Я же не настолько долбанулась, чтобы экстренно собраться и направиться туда? Что бы он ни говорил, но такая красота, вкусняшки и его явные старания попахивают свиданием. А я на него не соглашалась и не буду.

«Приятного аппетита, — в итоге только и пишу. — Не забудь отправить потом свои соображения по плану».

И сразу выхожу из диалога. Даже не смотрю, прочитал ли Саша сообщение.

Я зол. И прекрасно отдаю себе в этом отчёт. Это ни разу не про контроль своих эмоций на работе. И вообще ни хрена не по плану.

Идея корчить из себя влюблённого забавляла в том плане, что это могло бы выбивать высокомерную куклу. Но расклад, при котором она отшивает меня, а я реально, блять, парюсь с чуть ли не свиданием на крыше… Это уже охренеть насколько лишнее.

Смотрю в открытую переписку с ней. «Приятного аппетита», хах. Даже смайлик улыбающийся поставила, такой, максимально спокойный и почти даже нейтральный. Как будто я ей одногруппник, с которым пару раз перекинулись парой слов, а не тот, с кем чуть ли не враждовала. И даже вражда эта поприкольнее была, чем то, что сейчас.

Я час назад прям чуть ли не бережно обставлял тут всё, представляя, как она будет сидеть рядом, любоваться закатом и смущаться моим жестам.

Она. Эта капризная мажорка — и смущаться. Пфф.

Вырубаю телефон и сжимаю кулаки, пытаясь погасить эту злость, как уже привык делать за не самые лёгкие годы жизни. Злость — плохой советчик. В ней можно наломать дров, а мне нельзя. Мне вообще с этой мажоркой ничего нельзя. Стоит, кстати, помнить и об этом, а то как будто разыгрался, сам того не заметив. Игнор такой гордячки не должен задевать. Ей же на всех похуй. Сама по себе такая.

Смотрю в небо. Оно уже наливается густой синевой, первые звёзды проклёвываются. Город внизу гудит, переливается огнями. Красиво, блять. Реально красиво. И всё зря.

Беру аккуратно нарезанную дольку яблока из тарелки, ем. Хех, оно реально вкусное. Получается, этот сорт не просто так стоит дороже обычных. Яблоки — самые простые фрукты из этой ебучей нарезки. Над которой я всё-таки реально парился, ожидая, как удивится мажорка. Как посмотрит на меня иначе, сильнее задумается о моих так называемых чувствах к ней, может, даже романтизировать начнёт. М-да…

Смотрю на конфеты, которые я покупал, листая её страницы в соцсетях, выцепляя, что она любит. Дорогие, да. Почти половина оставшегося у меня бабла, если уж на то пошло. Ну и хрен с ними. Заработаю ещё, не в этом дело. А в том, что я впервые за долгое, блять, время прям старался для кого-то. Неважно, с какими целями, но старался. И… Для неё. Для мажорки этой невыносимой.

С каких пор, Коновалов? Даже в рамках игры — с каких, мать его, пор эта высокомерная кукла, которая смотрит на меня как на грязь под ногами, вызывает не только бешенство? Нахрен этот азарт. Нахрен желание смущать её. Любопытство это непонятное… И вообще, когда я начал замечать, как Варя накручивает прядь волос на палец, когда задумывается? Как покусывает ручку, когда злится, а потом резко одёргивает себя, будто это неприлично? Её ямочку на левой щеке? И вообще, нахера я это всё вспоминаю?

Если уж на то пошло, то наклевавшуюся у нас проблему можно и иначе решить. Например, набрать её папашу и так и сказать ему, что дочурка лишнее услышала. И ещё более лишнее возомнила. Адекват на моём месте так и сделал бы, предоставив решение проблемы её отцу, вместо того, чтобы тонуть всё глубже непонятно в чём. И непонятно зачем.

Поднимаюсь, начинаю собирать всё обратно в пакеты. Не сомневаюсь, что остальное даже вкуснее яблока, но аппетита нет. Как и