Оковы чести - Басов Николай Владленович

Трол лежал теперь без движения на земле. Кожа его слегка дымилась в тех местах, где её испачкала своей кровью ведьма-привидение. Ибраил, выронив меч, провёл рукой по голове Возрождённого. И не почувствовал ни малейшего отзвука в своём сознании. Ни боли, которую должен был испытывать Трол, ни волн его жизни, ни следа его присутствия в этом мире. Так бывало только у мёртвых.

Ибраил поднял голову к тёмному небу, по его щекам текли слёзы.

— Трол, — позвал он, — мы ещё многое должны сделать… Воин Провидения, тебе ещё рано уходить из этого мира.

Но Трол лежал, холодный и тихий, лишь руки его, стиснутые в кулаки, стали разжиматься. И даже Ибраил не знал, жив Возрождённый или его кулаки разжимаются от того, что мускулы умерли.

— Трол, — снова сказал маг, — мы ещё не победили тех, кого должны победить. Не умирай, Трол.

На этот раз он ничего не мог сделать. Трол должен был или выжить, или умереть. Никакое лекарское мастерство мага не в состоянии было ему помочь.